Фн-2187 чувствовал, как агония подхватывает его, несет, словно ненормальная. Ему было тяжело дышать, но совсем не потому, что дыхалки в шлебе засорились, не потому, что гадкий песок Джакку попал в броню. От чего-то другого. От ужаса, от огня, от криков людей, а от тех, кто побежал, но ему не хватило сноровки.
Маленькая деревня, нет, даже поселение. Люди не виноваты, что среди них был предатель, что среди них был человек, нужный Первому Ордену. ФН-2187 летел на Джакку, оставив свои швабры и тряпки, к которым так и не успел привыкнуть, и чувствовал, что ему даровали еще один шанс. Должно быть, Первый Орден не лишен чувства справедливости, думал он. Должно быть, Первому Ордену в самом деле не плевать на своих людей. Он надеялся. На секундочку искренне в это поверил. Но что потом? Высадка, песок, неясность. Все так же, как и всегда. И предчувствие нехорошего проникало куда-то в подсознание. Может быть, и правда, стоило остаться со своим швабрами.
Если второй шанс — он вот такой.
Не все могли дать им отпор, началась бойня. Первый Орден всегда будет превосходить по силам, у этой маленькой деревни просто не было шанса, ей нечем было защититься от профессионально обученных бойцов. И все, что видел ФН-2187 — это страх в их лицах и номера товарищей в дисплейных визорах. Но не обращал внимания, просто смотрел на людей и в горле у него становилось все суше и суше, а на душе — страшнее. Он представлял, что может быть, но не представлял, что может просто с этим смириться.
И когда был дан приказ стрелять, он пошел вперед. Выцелил первого. Не смог. Второй убегал... стрелять в спину?
Не смог.
Четвертый. Пятый. Крики, потерянный ФН-2187, не понимающий ничего, столбенеющий, а сердце вырывалось из груди. Огнеметчик включил свое оружие и стало намного жарче. Донеслись еще более страшные звуки. Казнь, страшное убийство. Солдаты не заслуживают того, чтобы иметь выбор. Просто сделай этот выстрел. Просто... не стой столбом, сделай что-нибудь.
Голова раскалывалась, словно ФН-2187 ранили, не его. И первая кровь товарища, первое разочарование, потеря...
Так не должно быть? Что это за война, на которой ты не понимаешь, кто твои враги? Что за война, где ты не бежишь в бой за свои идеалы? Да против каких людей они тут воюют? Бравые, обученные молодцы! Против стариков, женщин, детей. Против поднятых рук, против умаления в их глазах. Хороша война, ничего не скажешь. Кажется, что генерал Хакс ни о чем подобном в своих мотивирующих речах не упоминал. И каждая его речь была наполнена скользящим долгом и честью, он не сказал, что на самом деле им всем придется выменять свою единственную душу на убийство невинных.
Это испытание, которое ФН-2187 снова не смог пройти. Он был уверен, что даже теперь, на тренажере он не сможет нажать на спусковой крючок и дело уже не в газовой чеке, его оружие полностью исправно. Не исправен разве что сам ФН-2187.
Его пока еще не захлестнул страх за свою жизнь и судьбу, он не понимал, что с ним буде потом. Его шлем был покрыт кровью товарища, которого они не забрали для того, чтобы проводить. Он умер, а Восемь-Семь остался жив. Что за несправедливость? Почему он не смог отомстить никому? Не смог разозлиться на мир достаточно сильно, чтобы все выбросить из своей дурной, испорченной, бракованной головы!
Где правда?
Куда бежать за нею? ФН-2187 готов. Теперь он не пройдет поворот в иную сторону, теперь он побежит к нему со всех ног, только бы знать куда. От этого ужаса, от кошмара. Он еще никогда не покрывался потом не от усталости, а от страха. Это ни с чем не сравнимое чувство, от которого хочется спрятаться хоть на краю галактики. Как же его все это заколебало! Фазма хотела дать ему еще один шанс, а он его не оправдал? О, нет, теперь ФН-2187 будет просто счастлив обратно вернуться к тряпкам, только бы не вспоминать...
Только бы знать, что он и на этот раз не взял такой великий грех на душу — убить невиновного.
Ему не хватало свежего воздуха, он вбежал в шаттл, как сумасшедший, уверенный, что никто за ним не наблюдает. Из-за шума в голове, он не слышал чужих шагов и, кажется, уже не слышал и звуков битвы, все ушло. Он стащил с головы испорченной отпечатком кровавой ладони штурмовицкий шлем и грузно набрал горячего воздуха, словно спасался.
Все равно дышать нечем, но это уже не его вина.
"Что не так? — лихорадочно витало в голове — что со мной не так!?"
Никто не отвечал.
— К ранкору это, к ранкору, к ранкору — повторял штурмовик, не похожий на всех других. Потому как никто больше не усомнился, ни у кого и мысли иной в голове не возникло, что, возможно, они совершают ошибку. Что они не должны казнить мирных людей, что это не их роль, не ради этого их воспитывали в достатке и лозунгах о храбрости Первого Ордена.
Это не та война, к которой их готовили, плевать на все, что им говорили до этого. На самом деле все по-другому. На самом деле запрещено быть человеком, ощущать, чувствовать, сомневаться.
ФН-2187 не хотел быть больше штурмовиком.
Он хотел стать человеком. Да пусть даже одним из тех, кто сегодня понапрасну умер на Джакку. Но человеком... и умереть он хотел человеком, а не набором цифр.
Нет, пожалуй, он даже к тряпкам не готов вернуться. Первый Орден, будь он проклят!